Nós choramos, sentimos o impacto vivo das travas que ai estão para que não se deixe sentir. Sofremos de mal já conhecido, estudado, registrado e carimbado. Sofrer é parte da burocracia vivenceral. O Homem, moribundo que seja, ainda está ai, com sua parafernália de Poder, suas propriedades e identidade – resultado desse ego pequeno-burguês-edipiano, entre a Lei do papai Adão estatizado e tetas flácidas da nossa senhora mãe Eva, encarnação da Justiça.

Enquanto a Poesia for mais bela que sua função, o Revolucionário não fará seu trabalho. Em outras palavras, não se faz revolução enquanto sua poesia existir, só o revolucionário desencantado daquilo que o cria se apodera da possibilidade de transformar.

Transpassado por grande sino,
morbidez anunciada,
permito-lhe passagem,
já estamos em nada.

Seja expresso em sua
solitude, em seu hino,
prece inalada.

Que vamos seguindo
a marcha crua,
divina fada.

Esse fora o recado, o modesto recato deixado em cima de uma cadeira de alpendre, esse especialmente posicionado para se ver o sol se pôr e nascer. Essas foram as palavras que estranhamente ali estavam quando eu cheguei, próximo do parto à luz do dia. Equivocadamente pensei no que elas poderiam evocar, nas coisas que elas me remetiam, nos conteúdos que acredito que jazem entre os espaços das palavras. Rizonhamente chorei ao ver que o sol nasceu do avesso, sim, ele era vermelho-rubi, e sim, ele iluminava bem e era diferente ver o mundo como se fosse um puteiro. Um grande puteiro na qual Deus é nosso todo poderoso chefão. Cafetinagem messiânica daquelas de dar gosto na boca marcada do batom dela, daquela que deixou o bilhete.

Ela sempre me deixa charadas para que a decifre, e sempre volta diferente para que eu me reapoixone por não mais conhecê-la. Esse é nosso jogo cínico, no qual eu finjo não ser ela e ela finge não ser eu quando somos um só e belo corpo, que sob a luz vemelha se torna da cor angélica dos leões-de-chacará posicionados frente a porta celeste do palácio de cristal onde mora o tal do monstro.

Quando ela voltar, dessa vez não me encontrará como deixou, não encontrará seu little pet. Não porque não estarei aqui, nem por aparecer diferente. A questão é morri nos lábios libertinosos do cetim azul que a vestia tão bem. É que meu sangue já banhou essa terra. É que meus fluxos tornaram-se os lençóis d’agua. As veias desse mundo cretino e tosco que faz a diversão de qualquer vive na superfície. Eles que são brancos que se matem de rir deles mesmos pois são o que eles sabem fazer de melhor.

O que ela não sabe é que antes dela partir em seu veiculo desenfreável é que visitei o monstro e ele não era como ela contava, ele não agia como ela disse que agia e o monstro era só um humano que ela não dera conta de suportar. E acima de tudo, ainda era manco como eu. Por isso morri, eu nasci para ser seu oposto, e eramos iguais. Eramos tão parecidos que faziamos um belo encontro rômantico na qual eramos dois que eram um.

Agora faço-me rio caudaloso a fruir nessa superficie, pronto a levar aos que se postam em meu caminho. Agora alimento sou, eu alimento as terras e as chuvas, eu crio as marcas nessa superfície e derrubarei o que já é ruína de um tempo que nunca aconteceu. Eles gritarão por ajuda mas não há tempo que os socorram. Mergulharão em minhas águas e tudo virará um belo ensopado a ser tomado frio. Poucas pessoas sabem que é na comida fria que se escondem certos prazeres da vida.