[re]conhecer

Em cada palavra solta no tempo ríspido de minha cor,
nada cala a larva que se regozija e, em mim, tremula.
Sou todo canto e não há o que se possa opor
à liricidade desgostosa que, por fim, torna-se nula.
A você, caro leitor, meus agradecimentos sinceros
na harmonia entoada nesses nossos boleros.
Agradeço pelas infinidades mestrais, pelas estrelas,
essas que, por seus olhos, consigo vê-las.

Das cinzas às cinzas; de pequenez em pequenez.

O que a arranha a parcela fina do meu peito é que ainda há o poeta com sua poesia. Ainda há o grito daqueles que lutam, e que desistir não está dentro do Grand Roll das possibilidades de existência. Ainda há, e haja cinismo para que se consiga escondê-lo.

Nós choramos, sentimos o impacto vivo das travas que ai estão para que não se deixe sentir. Sofremos de mal já conhecido, estudado, registrado e carimbado. Sofrer é parte da burocracia vivenceral. O Homem, moribundo que seja, ainda está ai, com sua parafernália de Poder, suas propriedades e identidade – resultado desse ego pequeno-burguês-edipiano, entre a Lei do papai Adão estatizado e tetas flácidas da nossa senhora mãe Eva, encarnação da Justiça.

Enquanto a Poesia for mais bela que sua função, o Revolucionário não fará seu trabalho. Em outras palavras, não se faz revolução enquanto sua poesia existir, só o revolucionário desencantado daquilo que o cria se apodera da possibilidade de transformar.

O Real

“Tento em vão escrever para ti.”|            |”Tento em vão escrever para ti.”
“Tento em vão escrever para ti.”|    Eu     |”Tento em vão escrever para ti.”
“Tento em vão escrever para ti.”|            |”Tento em vão escrever para ti.”

Soneto do passa(r)tempo

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hino

Badalaram-me
a nostálgica alma
na vespetina realização
da vida calma.

Transpassado por grande sino,
morbidez anunciada,
permito-lhe passagem,
já estamos em nada.

Seja expresso em sua
solitude, em seu hino,
prece inalada.

Que vamos seguindo
a marcha crua,
divina fada.

Não há força
na lembrança do toque,
só há o convite seco
para um não-lugar.